LUIS CERNUDA, Y EL CUESTIONAMIENTO DE LA REALIDAD
Luis Cernuda nació en Sevilla el 21 de
setiembre de 1904 y murió en Ciudad de México el 5 de noviembre de 1963. Fue una
de las figuras fundamentales de la Generación del 27´, y su obra se inscribe dentro
de una corriente que muchos han calificado de neorromántica, pues la
sensibilidad, melancolía y dolor que destila su poesía se halla siempre dentro
de unos límites de serena contención, a la manera de Gustavo Adolfo Bécquer,
pero con características matizadas por una aguda actitud de la mente, rasgo
esencial de la generación a la que perteneció.
Estudió derecho en su ciudad natal bajo
la dirección de Pedro Salinas, de quien fue discípulo y quien orientó,
asimismo, sus primeros pasos de poeta. De su inicial inclinación a la soledad y
al nihilismo evolucionó hacia una actitud de íntima y acogedora espiritualidad.
Así, los poemas "Atardecer en la catedral" y "La visita de
Dios" señalan, según J.M. Valverde, "el término de la evolución de un
ambiente español, desde un ideario exquisito y minoritario hasta una emoción a
la vez religiosa y socialmente humana".
En diferentes momentos de su vida dio
clases de español en la universidad de Toulouse, en Inglaterra y en Estados
Unidos. Sus primeras obras marcan un itinerario que desembocó en una estrecha
afinidad con los poetas surrealistas. Esta etapa, que dio comienzo con Perfil
del aire (1927) y Égloga, elegía, oda (1928) logra su
mayor expresión y madurez en Un río, un amor (1929) y Los
placeres prohibidos (1931), libros en los que ya se muestra, en todo
su esplendor, un Cernuda enamorado y rebelde, orgulloso de su diferencia.
En sus volúmenes siguientes arraigó con
originalidad y dominio la tradición romántica europea: Donde habite el
olvido (1934), Invocaciones (1935). Los títulos que
aparecieron a partir de este momento, más los ya publicados, fueron engrosando
su obra poética completa bajo el sugestivo rótulo de La realidad y el
deseo (1936); en 1964 se publicó póstumamente la edición número cuarenta.
Cernuda, que tras la contienda civil
española conoció el exilio del que jamás volvió, emprendió, bajo la influencia
directa de la poesía anglosajona, un período en el que su obra poética se hace
autobiografía y reflexión. Residente en Gran Bretaña, Estados Unidos y, por
último, México, publicó sucesivamente, entre otros libros, Las nubes (1940),Como
quien espera el alba (1947), Vivir sin estar viviendo (1949), Con
las horas contadas (1956) y Desolación de la Quimera (1962).
La obra del autor ha sido objeto de
numerosos estudios en muchos países. Tal vez quien más y mejor se haya
aproximado a su sentido más genuino y profundo sea el mexicano Octavio Paz, que
en un breve ensayo dedicado a su figura, escribe sobre el sentido de la
palabra deseo en los trabajos del poeta: "Con cierta
pereza se tiende a ver en los poemas de Cernuda meras variaciones de un viejo
lugar común: la realidad acaba por destruir al deseo, nuestra vida es una
continua oscilación entre privación y saciedad. A mí me parece que, además,
dicen otra cosa, más cierta y terrible: si el deseo es real, la realidad es
irreal. El deseo vuelve real lo imaginario, irreal la realidad".
Pero además de poeta, Cernuda fue
también un excelente prosista. Toda su obra recopilada tras su muerte por los estudiosos
Derek Harris y Luis Maristany, se puede encontrar en el volumen Prosa
completa (1975), en el que, entre otros títulos, aparecen Variaciones
sobre tema mexicano (1952), Ocnos (1942) y Estudios
sobre poesía española contemporánea (1953).
Aquí en
esta orilla blanca
Aquí
En esta orilla blanca
del lecho donde duermes
estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso mas, caerla
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal. Me sube
el calor de tu sueño
hasta el rostro. Tu hálito
te mide la andadura
del soñar: va despacio.
Un soplo alterno, leve
me entrega ese tesoro
exactamente: el ritmo
de tu vivir soñando.
Miro. Veo la estofa
de que está hecho tu sueño.
La tienes sobre el cuerpo
como coraza ingrávida.
Te cerca de respeto.
A tu virgen te vuelves
toda entera, desnuda,
cuando te vas al sueño.
En la orilla se paran
las ansias y los besos:
esperan, ya sin prisa,
a que abriendo los ojos
renuncies a tu ser
invulnerable. Busco
tu sueño. Con mi alma
doblada sobre ti
las miradas recorren,
traslúcida, tu carne
y apartan dulcemente
las señas corporales,
por ver si hallan detrás
las formas de tu sueño.
No lo encuentran. Y entonces
pienso en tu sueño. Quiero
descifrarlo. Las cifras
no sirven, no es secreto.
Es sueño y no misterio.
Y de pronto, en el alto
silencio de la noche,
un soñar mío empieza
al borde de tu cuerpo;
en él el tuyo siento.
Tú dormida, yo en vela,
hacíamos lo mismo.
No había que buscar:
tu sueño era mi sueño.
del lecho donde duermes
estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso mas, caerla
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal. Me sube
el calor de tu sueño
hasta el rostro. Tu hálito
te mide la andadura
del soñar: va despacio.
Un soplo alterno, leve
me entrega ese tesoro
exactamente: el ritmo
de tu vivir soñando.
Miro. Veo la estofa
de que está hecho tu sueño.
La tienes sobre el cuerpo
como coraza ingrávida.
Te cerca de respeto.
A tu virgen te vuelves
toda entera, desnuda,
cuando te vas al sueño.
En la orilla se paran
las ansias y los besos:
esperan, ya sin prisa,
a que abriendo los ojos
renuncies a tu ser
invulnerable. Busco
tu sueño. Con mi alma
doblada sobre ti
las miradas recorren,
traslúcida, tu carne
y apartan dulcemente
las señas corporales,
por ver si hallan detrás
las formas de tu sueño.
No lo encuentran. Y entonces
pienso en tu sueño. Quiero
descifrarlo. Las cifras
no sirven, no es secreto.
Es sueño y no misterio.
Y de pronto, en el alto
silencio de la noche,
un soñar mío empieza
al borde de tu cuerpo;
en él el tuyo siento.
Tú dormida, yo en vela,
hacíamos lo mismo.
No había que buscar:
tu sueño era mi sueño.
No hay comentarios:
Publicar un comentario